Strrrrrreik!?
En helt vanlig dag på kommer en mannsperson bort til meg på gata. Han har et firskårent, åpent og glatt ansikt toppet av en overlagt tilfeldig rufsete frisyre med lyse striper. Kort sagt, ser han ut som en figur Ivo Caprino forkastet allerede på idéstadiet. Det lyser imidlertid en friskfyraktig sjarm av mannen. Han berører meg lett på skulderen og forteller meg at han kan hjelpe meg, men jeg er usikker på hva jeg trenger hjelp til. Han ser på meg, men det er umulig å møte blikket hans. Det er som om en reklameplakat for Gucci eller hvafaen er blitt levende. Jeg spør hva han kan hjelpe meg med. Han ler litt. Han kan hjelpe meg med det meste, sier han. Jeg spør om han er scientolog. Han ser alvorlig på meg, men benekter det. Han er i næringslivet, sier han. Han er innafor. Jeg hører en klaprende lyd i det fjerne. Det vokser og vokser til en suggererende, intens kakofoni. Jeg skjønner det nå. Det er lyden av hundretusener av kontorstoler som helt ute av takt hamrer i linoleumen. En summing stiger til overflaten, og etter hvert stiger et taktfast slagord opp fra dypet: Stå på barrikadan! Stå på barrikadan!
Skriv et svar